А меня не отпускает.
Тяга к земле, сладкая такая, рот хочется набить жирной черной почвой. Зарыться в сено, стать человеком холмом. Слепить себе шапку из грязи. Курить и смотреть, как черные лодки закатывают в доки огромные травяные шары. Солнце в зените, желтоватое, смог делает ночь. У палатки внутри мраморный купол, блики света и песнопения.
Завтра или через год – ничего не изменится. Я просто буду искать где помягче.
По дороге домой я признался себе в том, что я патологический бездельник и музыка от этого стала громче, цвета ярче, воздух чище, можно улыбаться.