вот и кончилось лето...
мартышки слипшимися глазами рождают что то похожее на симфонии в азбуке морзе. точка, точка, точка, неточка... и раскачиваясь на стуле взад вперед, так же как раскачивается маятник часов в доме напротив, где спит, прикрыв руками оба своих несмелых глаза несвежих годов женщина в бигудях и семейных проблемах по горло опущенная в едкий табачный дым.
и простоволосый, ты входишь в комнаты, не стесняясь ни икон, ни Боба Дилана, что завистливо выглядывает с двери туалета, ты просто входишь и несешь с собой обе своих ноги, обе руки и всего одну несчастную, почти уже пустую и бесполезную голову, так как ты нес бы пустое ведро к колодцу, в возрасте годов пяти, подпрыгивая и побрякивая, с песней.
вечер затягивает на лице и голове твоей полиэтиленовый мешок, так что сложно дышать, так что ноздри закрыты тонкой пленкой, так что жалеешь что нет в ноздрях зубов или чего нибудь острого.
как будто бы во сне выходишь засветло на порожки, куришь, чувствуя стройные мурашки маршем от плеча к лопаткам, от лопатков ниже, к пояснице и под ремень. смотришь на туман, что еще пугливо висит над бурым полем и понимаешь, что все это тебе нахуй не нужно уже будет завтра. А сегодня тут бы прямо и сдох. и не жаловался бы.