сегодня ночью я оказался в бежевой скорлупе, полупрозрачной шершавой оболочке, изнутри которой было все видно, но ни хера не понятно, потому что внутри скорлупы видимо вообще так не принято. Босиком и голый по пояс. ходили по линолеуму и мерзли в недурной компании.
Я попытался втянуть в себя щеки, чтобы выглядеть более привлекательным на фотографии - лучше сразу вены вскрой.
Хотели убить мальчика огнетушителем, один держал мальчика, второй огнетушитель, я требовал чтобы правосудие свершилось сейчас же. В тот момент не было выбора, мгновение требовало трагедии, никому бы не показалось мало. Это не шутки и не метафоры, и, кажется, он даже простил меня за это. А как было не простить, когда каждый следующий эпизод, абсурднее предыдущего.
Картинка вокруг просвечивает как марля.
сколько это в деньгах?

Литературный каннибализм - аборт эпохи. Я выжру весь бриллиант будущих поколений, вберу себя целую школу будущих литераторов, просто пиздя их мертвые мысли, разглаживая и приводя их в порядок, как мятые червонцы.

А утром на земле стало больше мест, промежутки между словами и строчками, даже маршрутки полупустые. Вчера я убежал спать, чтобы остаться в сознании, а сегодня я бы ни за что не сомкнул глаз.