«Егор Свиридов убит кавказцами»
Семь вечера, мирный проход, человек 500 перекрыли студенческую, маски, шарфики, матюги. Самый смелый мусор говорит в мегафон: «Граждане болельщики, ну хорошо не болельщики, граждане города воронежа.»; «Понесете портрет вашего товарища, ну хорошо не товарища, а человека, которого вы знали, ну хорошо просто убитого человека». Каждый раз его накрывают волны презрительного негодования, он боится, волнуется и выдает всё новые глупости.
Менты делают снисхождение, трусливо проводят нас по темным улицам, мимо парка, мимо чайника. Из чайника высыпает толпа мусоров и пялится на нас как на парад Але. Это не оцепление, они просто ходят кучей за нами, трещат рациями, сохраняют сортирное спокойствие на своих глупых рожах.
Когда мы пересекаем проспект, к нам присоединяется ОМОН, нарядные дяди в шляпках и с палочками. Я все время думаю, что, наверное, у них есть дети, они едят дома борщ, наверное, любят телевизор смотреть, сериал какой-нибудь про ментов у них есть любимый, только я представляю, что они все равно все это делают в своих дурацких шляпках с вуалями из сверхпрочного пластика и в этой устрашающей синей форме.
Лучше всего было бы поставить оцепление из ментов-хачей, чтобы точно расставить акценты в этой ситуации.
Какой-то парень дает нам свечки. Где-то на полпути я стараюсь поджечь их, несу, прикрываю рукой, мои ногти накрашены черным лаком, всем видно, мне стремно. Вокруг чиркают зажигалки, поджигают свечи и подкуривают сигареты. Появляются парни в масках, у каждого в руке по паре гвоздик. Менты приводят нас к памятнику героям великой отечественной войны, как будто бы мы просто пришли почтить память погибших, как будто бы мы просто школьники, как будто бы так и надо. Все останавливаются, какой-то хер в кепке пытается договориться: « Ну пять минут стоим и расходимся» - НЕТ. «Ну десять минут!» - НЕТ. «Хорошо хорошо, давайте дождемся пока догорят свечи.» Боятся. Противно. Грустно.
Мы проходим через кольцо ОМОНа и едем домой, у меня в кармане остается полсвечки. Костя получил права, мы планируем отметить. В пятерочке купить бухла, я со спины узнаю консультанта по водке: нина из ухты, очень любит русский рок и никогда не испытывала оргазма, даже с насадками. Думаю, что лучше пойти купить пельменей, килограмм. Дома мы напиваемся, перед тем как лечь спать, я вспоминаю, что у меня в кармане полсвечки, зажигаю её и ставлю в пластмассовый контейнер от маринованной спаржи. Когда я возвращаюсь в комнату от контейнера остается только дно, расплавленный пластик догорает и растекается по подоконнику. Я обжигаю пальцы расстраиваюсь и ложусь спать. Во сне я вижу фразу: «Филипп Киркоров избил женщину, гироскоп сломался, корабль тонет.»


Всё навсегда.