Эстрагон. Пойдем отсюда.

Владимир. Нельзя.

Эстрагон. Почему?

Владимир. Мы ждем Годо.

Эстрагон. Ты прав.

Я наверное написал километры всяких слов, а напечатал и того больше. Мелкими кривыми быстрыми мужскими буквами или аккуратным печатным шрифтом. Как угодно... Я помню что их было много, но ни одно из них не имело смысла. Ни капельки, ни кусочечка смысла...

Это болезнь, это кара. смысл исчез, не осталось решительно ни одного действа со смыслом. Все ненужно,тленно и бессмысленно. И это, знаете ли, очень меня угнетает. Это толкает прямо таки в петли, а может быть в форточку.

Если сесть на пол и сосредоточенно об этом подумать, то начинаешь чувствовать жизнь голым нервом, тогда нет других желаний кроме как срочно отсюда уйти. отовсюду. и насовсем.

Можно отвлечься... На чуть-чуть...

Можно отвлечься и посмотреть на девочку, представить как она голая плачет, сидя на краю моей огромной белоснежной несуществующей кровати кровати. или подумать о дырочках в губной гармошке.

Только это не надолго, да и нужно ли вообще отвлекаться от того что прямо таки бросается в глаза.



Я жду когда придет мой Годо, иначе я повешусь.







Поццо (резко). Кто такой Годо?