бывает нужно чего нибудь придумать, творческое, яркое, очень срочно.
начинаешь хвататься за любой пролетающий из уха в ухо мусор, разворачивать его во всю красу. Ищешь, аналогии, живые яростные противопатсовления, революции, свежесть.
а потом вдруг ловишь себя на мысли- а как это я это делаю? отчего это у меня в голове возникает именно этот образ, а за ни вот этот, а потом ещё и логичныим становится третий. откуда у меня все эти представления о прекрасном, почему я ищу там где ищу, а не где то ещё.
думаешь так, и чуишь как вслед за этой мыслью в голову заползает прожорливая пустота.


з.ы.
новая клава каким то непостяжимым образом делает меня очень безграммотным.