У господина отказывает левое легкое, жена отказывает ему в половой возне. А у меня болит слева под подбородком, потому что продуло, потому что сидел левым ухом к двери, поднимал бережно пластмассовую грудь бутыльную из маслянистой жидкости.
Я утром все время в одном и том же месте. Глотка набита запятыми, сплошное препинание. Потно, маска сетчатая на глаза. Прелести обращаются тяжестью в воспаленных нутрах. Губы по ветру, тянет. Каблуки, все каблуки мне в голову, в голову стучат каблуки мировых женщин, в уши шуршат юбки... и в глаза, в глаза все...

и не осталось никакой музыки, никакой такой музыки чтобы можно было слушать и подпевать и знать что это сейчас про меня поется, потому что я так же переживаю, он прямо все знает и так поет как будто бы это я пою. ты чо бля думаешь ты Гришковец?!

а потом... Кто будет убирать? - Пушкин... а пушкин умер... вот у нас и не убрано.